Я знаю, что с ним стало.
С тем безудержным потоком слов, нескончаемым ветром метафор, рассуждений о главном.
Просто поэта затянуло в рутину.
Просто поэту не хватает любви.
Единственная пища для поэта - любовь.
Для поэта-виктима любовь важна, даже безответная.
Просто чувства заставляют работать твой мозг.
Они дают крылья, заставляют взмывать в небеса.
Они же опаляют перья, оставляя кости, заставляя свист от падения резать уши, выбивать слезы, рвать дыхание.
Это единственная пища. Это единственно правильная пища.
Не заставляйте поэта голодать и думать только о мясе.
Поэт рожден, чтобы взлетать и падать, взлетать и падать, взлетать... и падать...
Подарите капельку, а он даст капельке жизнь, превратит ее в море.
Поэт должен творить, иначе он мертв.
Поэт должен любить, иначе он не поэт.